真爱在手，书香满腹 小时候，我对书就像对糖果一样，闻着味儿就扑那会儿。

那时候的书多厚，全是线装本，书页上插着木插，沉甸甸的放在书桌上，就像个硬邦邦的抱枕。

那时候认定书就是高高在上的东西，只有大人能读，自己只能灰溜溜地趴在桌边看。直到那个下雨的午后，我路过旧书店，一眼撞见了一本关于昆虫的画册，那画面里，一只蝴蝶振翅欲飞，翅膀上的纹路像彩虹一样，活灵活现得让人心都化了，我二话不说，连书包都来不及背，就浑身湿透地冲进了书堆里。 那本书名叫《昆虫记》，作者是法国的法布尔爷爷。我翻开第一页，里面密密麻麻画满了密密麻麻的小虫子，有像甲虫一样的，有像蜈蚣一样的，还有一排排像士兵一样的，个个都威武雄壮。我看得眼都花了，恨不得把每一个小地方都看完。书上的文字不是那种枯燥的“青蛙能跳十米远”，而是法布尔爷爷用还要接地气的方式来写，他说：“蟋蟀在夏天里，为求温暖，常常把自己的住所筑在离地面不远的石壁边，用它的口器，把微尘卷来，铺成一层薄土，再把水从石壁上的小孔里引进来，在石壁下筑成一个巢，里面常年干燥清凉，是蟋蟀们的冬天。”我就如此一个劲儿地读，读着读着，脑子里就像开了烟花一样，那些原本静止的虫子，竟然启动轻轻飞舞，仿佛在说：“嘿，你也关心我们！” 小时候，我认定书是海，我随意扔进海里，捞上来的都是宝贝。

那时候不知道书里有那么多真知灼见，当作只要自己读得再花哨，故事就够我玩个够。

直到后来，我遇到了像《西游记》这样的经典，我才明白，书里的每一个字都是前辈们用一生的工夫写下来的心血。西游记讲的故事，我看过大量人，可是只有法布尔的《昆虫记》，让我真正读懂了啥叫“万物皆有灵”。 小时候，我也爱看那些大书，比如《红楼梦》，里面有贾宝玉、林黛玉这些人物，我认定他们就是世界上最智慧的人。

可是，当我真正走进书中，才发现原来他们只是一般/平平人，有喜怒哀乐，有家庭琐事。贾宝玉有时候认定读书忒苦，认定那些考试忒费事，就爱去耍耍泥娃娃，结局被林黛玉气得晕那会儿；林黛玉有时候认定宝玉不够浪漫，就天天哭，说宝玉不爱她。

那些眼泪流下来，不是矫情，是心里真话。 我还记得小时候看《三国演义》的第一眼，里面画着那么多人物，那么大的地图，我认定那是个奇幻世界。

那时候我就在想，赶明儿我可是要当大将军的，一定要打败曹操，统一全国。

后来读到关羽的故事，我才发现，关羽不只是是个勇将，他还是个重情重义的人。他的忠义，就像他那一把青龙偃月刀，别看光鲜亮丽，但刀锋下刻的却是“乃汉中之臣”的字样，这才是真正的大汉。 有时候，我也会认定，书中的故事忒遥远了，故事里的英雄仿佛都活在梦里。但越是长大，我就越认定，书里的路才是确实路。我记得那会儿看《骆驼祥子》的时候，我认定祥子是个傻孩子，傻到为了买车，连人和车都弄丢了都不心疼。可当我读到结尾，祥子拉着车走了，我才知道，那个傻孩子心里装的是整个大城里的希望，是那种“我只要有一口气，就要拉完车”的劲儿。书里的故事别看遥远，但书里的路，实际上就在我们脚下。 书里的作者，有的像法布尔那样，是真正的科学家，他们把虫子的爬行轨迹都画下来，把昆虫的习性研究得一清二楚。有的像曹雪芹那样，是真正的文学家，他们把一个个一般/平平人的悲欢离合，写得那么细腻，你看那“满纸荒唐言，一把辛酸泪”，读起来就让人心里酸酸的。

还有那些一般/平平的小孩儿故事书，像《安徒生童话》，里面有个小女孩，她丢了鞋，她变得挺可怜，她哭得像只小猴子，可一转眼，她又被一个老人捡回了家，还给了她新欢。

这些故事告诉我们，生活里总有这些心酸，但总有人愿意伸出双手，把温暖递给你。 书就像是一个庞大的仓库，里面装满了人类历史上所有的智慧。你有的，书里一定有；你缺的，书里一定有。小时候，我就是那个在仓库里乱翻的孩子，只会认定书是抢来的；长大了，我才明白书是借来的，更是归于我的。 目前，我依然爱看书。

看书的时候，我认定自己像个探险家，在知识的海洋里乘风破浪。书里的文字，不再是枯燥的符号，而是有温度的对话，是前辈们用血和泪写成的爱。我爱书中的法布尔，出于他让我们看到了世界的真百态；我爱书中的曹雪芹，出于他让我们懂得了人生的酸甜苦辣；我爱书中的孙悟空，出于他让我们有了敢于反抗的勇气。 书，就是我心中的那座灯塔。甭管我走到哪儿，甭管我遇到啥艰难，只要翻开书页，总有一股力量在推着我向前走。

我想，要是我赶明儿确实成为了一名作家，我一定想把书里的故事，写得更生动、更感人，让更多的人读到，让书里的爱，传得更远，更远。 书，是我们与这个世界最好的桥梁，也是连接那会儿与未来的纽带。

只要书还在，我们就一辈子在路上。