不存有的梦想小镇 你该不会当作我也住得远吧？实际上我一直住在自己脑子里，一座连地图都没有的小岛。

这里没有红绿灯，只有我和风在吹；没有快递点，只有我把快递寄给未来的自己。

这是一个连外卖小哥都找不到送来的梦，但我每天都在里面修修补补，把这片荒原开垦成能让人发呆的净土。 这里的早晨不是闹钟叫醒的，而是云朵落在窗前的声音。你当作我是早起去上班的，实际上我只是一个想看看忒阳能不能骗过眼的观察者。

你看，那根挂在屋梁上的玉米藤，是我小时候父亲留下的遗物。小时候我总爱爬藤，结局把自己晒成了刺猬，晒得皮糙肉厚，却晒不掉那根藤。如今它生了根，顺着墙根往上爬，爬出了我的影子。我蹲在地上，看着那条藤在砖缝里拉出长长的线，线头间或会被一只不知名的蚂蚁拽住。

那蚂蚁挺疼，出于它的脚底沾了我的汗，我却把汗当作了勋章。目前我每天把藤摘下来，做成标本挂在玻璃柜里。抬头看，那根活藤在风中轻轻摇晃，发出的沙沙声像某种低语的咒语，听得人心里痒痒的。 这里的夏天特别长，长到衣服都要变成绿色的了。邻居大妈说这里的光线毒得了得，说是把心都晒化了。

实际上哪有啥心被晒化的事？我们只晒出了汗水的味道。在梦里，我常做那个穿迷彩服的少年，手里拿着个破旧的火炬，在沙漠里奔跑。

有人说那是确实沙漠，后来我才明白，那实际上是小时候没关紧的窗户，漏进了一整片星空。

那时候我认定世界挺大，大到能装下所有的遗憾和未搞定的作业。目前站在梦里，我伸手去抓空气，却发现抓不住。

原来所谓的“远大梦想”，不过是给心脏放个气球，吹大了点，就当作能飞起来。 这里的冬天也不算冷，出于大家都裹着厚厚的棉袄，就连还有人戴着墨镜。邻居大叔说，这里间或会下雪，可是雪下完，地就结了冰，冰上会滑得像滑滑梯一样。他时常指着墙上的画说：“看，那是我们要去的终点。”我走那会儿一看，那是一张歪歪扭扭的画，画的是我小时候在冰面上打滚的样子，手里还提着个漏气的皮球。画里的人笑得咧了嘴，却没掉眼泪。我知道，那是在告诉所有人：别怕冷，别怕跌，只要心里还存着火，冰面就能托住你。

后来有人问，那画是确实吗？我说，那是心造的桥，别看不稳，可是还没塌。 这里的夜晚最繁华，出于大家都睡不着。邻居大婶喜爱在旁边卖烤红薯，那香味飘得比我的梦还远。她说，这里的红薯用的是剩菜，但味道特别香，香得能治好半夜的噩梦。我也不管了，半夜里，我也梦见了红薯。我躺在长椅上，咔嚓咔嚓咬了一口，甜得发慌，甜得让人想哭。眼泪流下来，就把梦的甜味洗得更真切了。

这时候，我就明白，梦想这东西，不像风筝，风一吹就跑了；也不像房子，哪位砸哪位就塌了。梦想更像是一壶酒，越喝越上头，喝到烂醉时，才发现原来自己从未醉过，只是这壶酒忒烈，烧到了嗓子眼，才让人停下来看看。 有人说这里的居民脚底生花，步行带风。

实际上哪有啥生花的事？我脚下的路都是我自己画出来的，线条粗细随心而动。

有时候路是直的，有时候是弯的，有时候是蛇形的，有时候干脆就是一团乱麻。

有时候我认定自己走得忒快，要停下来看看路边的花草；有时候我又认定走得不够快，要停下来偷个懒。

不管如何走，只要心里有声音，路就通。就像我在梦里跑圈，圈越大，跑得越快，感觉世界也在跟着我一起加速。 这里没有失业的烦恼，也没有房贷的压力。出于在这里，每一份努力都被视为一种投资。邻居大妈总说，她种的那颗西瓜别看没结局，但那是她心里的硬指标。她说真正的果实，不在墙上，而在心里。

只要心里还有甜味，哪怕土里没水，也能开出花来。我也一样，别看画技拙劣，线条不清楚，但每一笔都带着温度。温度不够的话，画纸也会干裂。

故此我目前一直在努力，不是为了让大家看到我有多好，而是为了证明，哪怕是最好办的线条，也能画出最复杂的风景。 这里的居民穿着各色的衣服，颜色像极了我梦里的光斑。红的像火焰，蓝的像闪电，绿的像树叶。他们脸上挂着各种各样的表情，有的笑得像个傻子，有的哭得像只小麻雀。他们说着各种各样的话，有的说着“我要去火星”，有的说着“我要去月球”，还有的说着“我要去流浪”。

有人问，确实吗？我说，真吗？再说不出啥道理。

反正只要心里有火，哪儿都是家。 实际上我们都在做梦，别看大多数人只睡了一觉，但间或也会醒来，看到有人正站在光里，手里拿着画板，对着天空画着啥。画的是啥不关键，关键的是那份在梦里奔跑的冲动。

那种冲动，像火药一样，只要点燃，就能炸出一个新世界。

这个新世界或许没有地图，或许没有导航，就连可能连名字都没有。但它一定挺真，出于它从骨子里长出来，长在你心里，长在你梦里，长在你每一次想要启动却又恐惧拉倒的瞬间。 故此，别去找地图了，也别去找导航了。你的梦想已经长在你骨头缝里了。它会在你累的时候让你认定累，会在你疯的时候让你认定疯，会在你遇到过不去的坎儿的时候，告诉你：还能跳。

不需求任何理由，不需求任何证明。

只要你还愿意画，还愿意跑，还愿意信任那个还没醒来的自己，那个在梦里奔跑的奇迹，就一定会形成。 你看，那条玉米藤还在，那片歪歪扭扭的画还在，那颗没结局的西瓜还在。它们都在证明，梦想不是一座高楼，不是别人给的奖赏，也不是你画出来的画。梦想是你心里的一团火，是你在梦里奔跑时，脚下那只漏气的皮球，是你每一次想要拉倒却又咬牙坚持的瞬间。 要是你还不知道如何找，那我就陪你一起画。我们就在这张空白的纸上，画出我们的梦想小镇。

没有高楼大厦，没有繁华街道，只有风，只有你，和我，还有这片一辈子翻涌的、充满可能性的荒原。