放飞理想手抄报简笔画 画画的时候，我的笔尖总喜爱往高处飘。我看那洁白的云朵，就认定梦想就像被风吹散的羽毛，软软的，却飞得挺远。 梦想这东西，不像进食就寝那么规律，它更像是一场不知何时会停下的雨。

有时候雨下得特别大，让你认定自己在原地打滚，浑身湿透，心里还想着：“这雨啥时候才能停？”这时候，你就要悄悄找个屋檐躲一躲，要么干脆闭上眼，告诉自己：雨总会停的。 有人问我，理想是啥？我想说，理想不是那种挂在墙上的画框，也不是试卷上那个数字。它更像是一团火，烧在床底下的煤堆里，看不见，摸不着，但只要轻轻一碰，就能把房间烧成一片光亮的森林。 要画理想，先得画脚下。光着脚丫走在泥坑里，路是湿的，脚是脏的，腿是酸痛的，但要是你心里装着那片蓝天，这双腿也会变得有力气。

你看那个卖煎饼郭大爷，他不管刮风下雨，每天准时出目前街头。

有人认定他傻，可哪位不知道，他在烈日下撒了如此多年饼，把热乎的煎饼铺成了街。他说：“路走不通，就绕道走，但饼还得卖。”这就是理想最朴素的样子。 再说说那些在寒风里站岗的警察叔叔。他们穿得单薄，头发被风吹成了怪的弧度，但每当夜幕降临，万家灯火亮起，他们的身影就显得特别亮。有个警察说：“我不怕冷，出于我知道，一旦有人被坏人欺负，我就得站出来。”这种冷，冻的是身体，暖的是心里。 还有那些在沙漠里种树的老人。他们穿得比树还少，手里还拿着锄头，干得满头是汗。到了秋天，那些直挺挺的树干像士兵一样站在一起，风一吹，树叶飘下来，就像给大地披上了一层绿毯。他们不嫌苦，出于他们知道，沙土能变成土，只有把沙土变成土，未来才有希望。 理想是个庞大的箱子，装得下星星，装得下海浪，装得下整个宇宙。

可是，要想打开箱子，得先慢慢走。

不能一踏出去就气喘吁吁，得一步一步，一个脚印，一个脚印。 你看那个背着书包的小男孩，他每天骑着脚踏车去上学，车轮滚滚，带着风。他不说累，也不嘟囔，出于心里有一团火在燃烧。他说：“这路要我去走，出于这路通往未来。” 理想不是喊出来的，是做出来的。小时候，我总当作长大就是当个大作家，等哪天写好了小说，就算成功了。可等我确实写成了书，发现读者根本看不懂，就连嘲笑我。

那时候我才明白，理想不是写出来的，是活出来的。 就像那个在冬天里坚持练跳绳的我。

那时候天气冷，风大，腿抖得像筛子。

有人劝我拉倒，说：“冬天跳绳，你坚持得了吗？”我说：“我不坚持，冬天能成啥样子？”我穿着单薄的棉袄，光着脚在冰地上跳，膝盖都磕破了，血都流了出来。可我还是跳，出于我认定，只要跳得够快，就算是在冰面上，也能动起来。 目前，我也在试着放飞理想。我每周去图书馆，哪怕只有两个小时，也要看那些关于成长的书。我在日记本里写，把今天看到的漂亮风景抄下来，把今天遇到的艰难记下来。

有时候写得特别累，像是在云朵里爬树，有时候写得特别快乐，像是在吃糖。 我发现，理想并不会自动出现。它需求你像那个卖饼的郭大爷一样，不管刮风下雨，每天都要出目前街头。它需求你像那个站在岗的警察一样，不管天有多冷，每天都要站在那儿。它需求你像那个种树的老人一样，不管风沙多大，每天都要拿出锄头来挖土。 要是我想把理想放飞，那就要先学会飞翔。翅膀长好了，才能飞。翅膀刚长好，就得先磨磨蹭蹭，不能一下子冲出去。 你看那朵云，它先是被风刮上去的，是慢慢聚起来的。

不是风一吹，它就飞了。 理想就像那团火，烧在床底下，看不见，摸不着。但它烧起来的时候，会把房间烧成一片光亮的森林。

这条路不好走，腿会酸，脚会痛。但要是你心里装着那片蓝天，走了几千步，也会变成一条路。 目前，我也在试着放飞理想。我每周去图书馆，哪怕只有两个小时，也要看那些关于成长的书。我在日记本里写，把今天看到的漂亮风景抄下来，把今天遇到的艰难记下来。

有时候写得特别累，像是在云朵里爬树，有时候写得特别快乐，像是在吃糖。 我发现，理想并不会自动出现。它需求你像那个卖饼的郭大爷一样，不管刮风下雨，每天都要出目前街头。它需求你像那个站在岗的警察一样，不管天有多冷，每天都要站在那儿。它需求你像那个种树的老人一样，不管风沙多大，每天都要拿出锄头来挖土。 要是我想把理想放飞，那就要先学会飞翔。翅膀长好了，才能飞。翅膀刚长好，就得先磨磨蹭蹭，不能一下子冲出去。 理想就像那团火，烧在床底下，看不见，摸不着。但它烧起来的时候，会把房间烧成一片光亮的森林。

这条路不好走，腿会酸，脚会痛。但要是你心里装着那片蓝天，走了几千步，也会变成一条路。 你看那朵云，它先是被风刮上去的，是慢慢聚起来的。

不是风一吹，它就飞了。 理想不是喊出来的，是做出来的。小时候，我总当作长大就是当个大作家，等哪天写好了小说，就算成功了。可等我确实写成了书，发现读者根本看不懂，就连嘲笑我。

那时候我才明白，理想不是写出来的，是活出来的。 就像那个在冬天里坚持练跳绳的我。

那时候天气冷，风大，腿抖得像筛子。

有人劝我拉倒，说：“冬天跳绳，你坚持得了吗？”我说：“我不坚持，冬天能成啥样子？”我穿着单薄的棉袄，光着脚在冰地上跳，膝盖都磕破了，血都流了出来。可我还是跳，出于我认定，只要跳得够快，就算是在冰面上，也能动起来。 目前，我也在试着放飞理想。我每周去图书馆，哪怕只有两个小时，也要看那些关于成长的书。我在日记本里写，把今天看到的漂亮风景抄下来，把今天遇到的艰难记下来。

有时候写得特别累，像是在云朵里爬树，有时候写得特别快乐，像是在吃糖。 我发现，理想并不会自动出现。它需求你像那个卖饼的郭大爷一样，不管刮风下雨，每天都要出目前街头。它需求你像那个站在岗的警察一样，不管天有多冷，每天都要站在那儿。它需求你像那个种树的老人一样，不管风沙多大，每天都要拿出锄头来挖土。 要是我想把理想放飞，那就要先学会飞翔。翅膀长好了，才能飞。翅膀刚长好，就得先磨磨蹭蹭，不能一下子冲出去。 理想就像那团火，烧在床底下，看不见，摸不着。但它烧起来的时候，会把房间烧成一片光亮的森林。

这条路不好走，腿会酸，脚会痛。但要是你心里装着那片蓝天，走了几千步，也会变成一条路。 你看那朵云，它先是被风刮上去的，是慢慢聚起来的。

不是风一吹，它就飞了。 梦想这东西，有时候确实就像那雨。雨下得大时，你会认定自己在泥坑里打滚，浑身湿透，心里还想着：“这雨啥时候才能停？”这时候，你就要悄悄找个屋檐躲一躲，要么干脆闭上眼，告诉自己：雨总会停的。 要画梦想，先得画脚下。光着脚丫走在泥坑里，路是湿的，脚是脏的，腿是酸痛的，但要是你心里装着那片蓝天，这双腿也会变得有力气。

你看那个卖煎饼的郭大爷，他不管刮风下雨，每天准时出目前街头。

有人认定他傻，可哪位不知道，他在烈日下撒了如此多年饼，把热乎的煎饼铺成了街。他说：“路走不通，就绕道走，但饼还得卖。”这就是梦想最朴素的样子。 再说说那些在寒风里站岗的警察叔叔。他们穿得单薄，头发被风吹成了怪的弧度，但每当夜幕降临，万家灯火亮起，他们的身影就显得特别亮。有个警察说：“我不怕冷，出于我知道，一旦有人被坏人欺负，我就得站出来。”这种冷，冻的是身体，暖的是心里。 还有那些在沙漠里种树的老人。他们穿得比树还少，手里还拿着锄头，干得满头是汗。到了秋天，那些直挺挺的树干像士兵一样站在一起，风一吹，树叶飘下来，就像给大地披上了一层绿毯。他们不嫌苦，出于他们知道，沙土能变成土，只有把沙土变成土，未来才有希望。 梦想是个庞大的箱子，装得下星星，装得下海浪，装得下整个宇宙。

可是，要想打开箱子，得先慢慢走。

不能一踏出去就气喘吁吁，得一步一步，一个脚印，一个脚印。 你看那个背着书包的小男孩，他每天骑着脚踏车去上学，车轮滚滚，带着风。他不说累，也不嘟囔，出于心里有一团火在燃烧。他说：“这路要我去走，出于这路通往未来。” 梦想不会自动出现，需求你像卖饼的郭大爷一样，不管刮风下雨，每天都要出目前街头。需求你像警察叔叔一样，不管天有多冷，每天都要站在那儿。需求你像种树的老人一样，不管风沙多大，每天都要拿出锄头来挖土。 要是我想放飞梦想，那就要先学会飞翔。翅膀长好了，才能飞。翅膀刚长好，就得先磨磨蹭蹭，不能一下子冲出去。 梦想就像那团火，烧在床底下，看不见，摸不着。但它烧起来的时候，会把房间烧成一片光亮的森林。

这条路不好走，腿会酸，脚会痛。但要是你心里装着那片蓝天，走了几千步，也会变成一条路。 你看那朵云，它先是被风刮上去的，是慢慢聚起来的。

不是风一吹，它就飞了。 梦想不是喊出来的，是做出来的。小时候，我总当作长大就是当个大作家，等哪天写好了小说，就算成功了。可等我确实写成了书，发现读者根本看不懂，就连嘲笑我。

那时候我才明白，梦想不是写出来的，是活出来的。 就像那个在冬天里坚持练跳绳的我。

那时候天气冷，风大，腿抖得像筛子。

有人劝我拉倒，说：“冬天跳绳，你坚持得了吗？”我说：“我不坚持，冬天能成啥样子？”我穿着单薄的棉袄，光着脚在冰地上跳，膝盖都磕破了，血都流了出来。可我还是跳，出于我认定，只要跳得够快，就算是在冰面上，也能动起来。 目前，我也在试着放飞梦想。我每周去图书馆，哪怕只有两个小时，也要看那些关于成长的书。我在日记本里写，把今天看到的漂亮风景抄下来，把今天遇到的艰难记下来。

有时候写得特别累，像是在云朵里爬树，有时候写得特别快乐，像是在吃糖。 我发现，梦想并不会自动出现。它需求你像卖饼的郭大爷一样，不管刮风下雨，每天都要出目前街头。需求你像警察叔叔一样，不管天有多冷，每天都要站在那儿。需求你像种树的老人一样，不管风沙多大，每天都要拿出锄头来挖土。 要是我想把梦想放飞，那就要先学会飞翔。翅膀长好了，才能飞。翅膀刚长好，就得先磨磨蹭蹭，不能一下子冲出去。 梦想就像那团火，烧在床底下，看不见，摸不着。但它烧起来的时候，会把房间烧成一片光亮的森林。

这条路不好走，腿会酸，脚会痛。但要是你心里装着那片蓝天，走了几千步，也会变成一条路。 你看那朵云，它先是被风刮上去的，是慢慢聚起来的。

不是风一吹，它就飞了。 梦想不是喊出来的，是做出来的。小时候，我总当作长大就是当个大作家，等哪天写好了小说，就算成功了。可等我确实写成了书，发现读者根本看不懂，就连嘲笑我。

那时候我才明白，梦想不是写出来的，是活出来的。 就像那个在冬天里坚持练跳绳的我。

那时候天气冷，风大，腿抖得像筛子。

有人劝我拉倒，说：“冬天跳绳，你坚持得了吗？”我说：“我不坚持，冬天能成啥样子？”我穿着单薄的棉袄，光着脚在冰地上跳，膝盖都磕破了，血都流了出来。可我还是跳，出于我认定，只要跳得够快，就算是在冰面上，也能动起来。 目前，我也在试着放飞梦想。我每周去图书馆，哪怕只有两个小时，也要看那些关于成长的书。我在日记本里写，把今天看到的漂亮风景抄下来，把今天遇到的艰难记下来。

有时候写得特别累，像是在云朵里爬树，有时候写得特别快乐，像是在吃糖。 我发现，梦想并不会自动出现。它需求你像卖饼的郭大爷一样，不管刮风下雨，每天都要出目前街头。需求你像警察叔叔一样，不管天有多冷，每天都要站在那儿。需求你像种树的老人一样，不管风沙多大，每天都要拿出锄头来挖土。 要是我想把梦想放飞，那就要先学会飞翔。翅膀长好了，才能飞。翅膀刚长好，就得先磨磨蹭蹭，不能一下子冲出去。 梦想就像那团火，烧在床底下，看不见，摸不着。但它烧起来的时候，会把房间烧成一片光亮的森林。

这条路不好走，腿会酸，脚会痛。但要是你心里装着那片蓝天，走了几千步，也会变成一条路。 你看那朵云，它先是被风刮上去的，是慢慢聚起来的。

不是风一吹，它就飞了。